Antes y después no existen para ella. (Tampoco para ti ni para mí). En su presencia se diluyen los tenues bordes que atan el pasado con el futuro. Su vuelo dibuja un trayecto que es en verdad una fractura del tiempo. Un fenómeno que a falta de mejores palabras podríamos comparar con el acto de abrir un libro y soltar dos de sus páginas previamente sostenidas e ingrávidas, y ver como se separan en una onda, una cayendo al lado de la otra. Así abre el tiempo como un libro la mujer mariposa.
Para el ojo desavisado su ciclo vital dura 24 horas, como cualquier otra mariposa que se precie de serlo. Vive y muere en este mundo. Con rapidez. (Algunos dirían con violencia). ¿Pero que es este mundo sino un continuo engaño sustentado en la "evidencia" del tiempo?
-"El dolor es la fractura de lo que ellos llaman tiempo. Su dolor es santo. Les podría enseñar"- Piensa la mujer mariposa, intentando entenderlo a través de simulacros muy comunes en su planeta, consistentes en mover las manos al compás de lo que se dice o piensa.
Verla jugar con sus manos mientras viola el tiempo volando.
Es realmente encantador.
Sublime. Bien ahí.
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